Falso pudor

Falso pudor, una obra de la serie El Ensueño de los Àngeles cansados, unas manos que se buscan en un gris, una mano que toca la otra con inquietud, unas manos que miran abajo , una que tapa algo y otra que pregunta el porque. Esclavos del dogma desnudos en el agua de la verdad, la eterna luz de la primavera encendida en el remanso de los lagos de antaño, el instante encubierto por el desconcierto del sexo en el mágico lecho de lo imprevisto. Palomas que circundan la paz inconclusa, paloma blanca de la vida en el éxtasis levitado. Lady Verse, el hada de la hiedra repica en la campana de la cabeza del final de la escalera de Sigfrido, ayudado por el espectro de su realidad en el vértice de la aurora. Boreal, en el extraño compendio de los estigmas bordados para el sueño. Aguardar el carro del litigio entre los hados para encubrir la ruta de la eterna duda. Peter Pan busca su eternidad por entre los resquicios de la luz perdida. Mañana seguiré en la brecha, funámbulo por la arista de las ramas del enebro y vivir dentro de la hiedra el encanto del retrato de Verse, la dama inglesa retoñada en el capítulo de este ensueño de Celestino Mesa y su pincel arrebatado por los ángeles cansados que un día ascendieron desde el coche donde dormías y después de observar la belleza regresaron al cielo junto al sitial de las estrellas de Dios que todo lo observa. Meditar en el amor, en el amor que se expande en los desnudos de este artista Canario que surrealiza y se divierte con las estancias perdidas y se resuelve vital y límpido como Venus en el trono Ludovici siempre virgen después del contacto con los mortales. Hay que morir y resucitar como los dioses dentro de una madrépora y surgir de las olas de un mar aperlado y tenue y renacer a las carnaciones de Celestino Mesa e implicarse en la sensación de ser y estar en el envés de las hojas de un pasillo sin retorno. La voz de las ondinas cantaron con Circe que como tú se atreve a escucharlas, cedido y atado a la nave del futuro. Esperanza partida por las nubes del pasado en la sensualidad de la mujer que en su piel siempre espera. Mañana, será otra vez tu arte el que observe desde la claridad la sonrisa de tus damas enfebrecidas por una espera en el amar incontenido Separaré la nube de la intérprete asida por los campos florecidos, también diré que en el drama te internas en dejo inquieto sobre la mesa de los interludios, pasaré a contemplar la obra de las palomas, de las escaleras, de las sillas, de las convergencias de caminos opuestos, contraluces, dragos y peces que representas huyendo del cuerpo de los hombres. Las mujeres sabias dirán todo de ti y sabremos desde el más allá, en la Biblia de los profetas como se interpretaron los enigmas de tus seres femeninos. En la técnica de los pigmentos, sombras y luces restallan y regresan; la humilde cabaña del bosque ignoto flota en el vértice de los lienzos. Escuchar cómo se nublan las estrellas en la noche que interpretas al piano de tus dedos, en el sobrenombre del ajedrez que todos jugamos, Celestino Mesa